Affrontare il Mefistofele non è mai senza prezzo, lo sapeva bene Goethe, uno tra i pochi uomini universali che il cielo ci ha offerto, capaci di sopportare e rappresentare gli appetiti insaziabili della carne e dello spirito e la guerra che spendono su quel campo di battaglia che è chiamato uomo. Parto da Goethe perché a lui dobbiamo il “Faust”, quell’opera tanto terribile quanto irrinunciabile se si vuole avvicinarsi alla luce che acceca della verità. E proprio nel passaggio dalla luce alla tenebra, proprio nell’immagine del gorgo aperto al fondo a nuove chiarezze, che si incontra la brama e il terrore che ogni commensale dell’esistenza assapora vivendo. Lo sapeva bene anche Arrigo Boito, che per arrivare a realizzare un’opera entrata di fatto nel canone operistico delle rappresentazioni eternamente giovani, ha dovuto affrontare il disastro e perdersi nel labirinto dove bene e male si scambiano d’abito per condurre a perdizione: dopo una profonda rimessa in discussione, attraverso grandi tagli strutturali che ne dimezzarono la durata, il Mefistofele fu un trionfo assoluto. A mia volta ho pagato il mio pegno interiore guardando il “Mefistofele” da una poltrona del Teatro dell’Opera di Roma, guidata e alle volte trascinata nel viaggio dall’intenzione del regista Simone Stone e del direttore d’orchestra Michele Mariotti. Mefistofele è un’opera che morde le carni, che ti costringe a riconoscere il potere della carne, la necessità dell’alterità per arrivare a una salvezza qualunque. Quel che rilevo, e non come un vizio ma come un’occasione, è la distanza a tratti tra il lavoro di Mariotti e l’impianto registico, anche se questa frattura serve e salva quel tormento interno, quella suggestione dissociativa, che un’opera tale deve instillare nell’animo dello spettatore, rendendo un’assonanza col destino stesso di Faust, colui che passa un’intera vita a cercare di raggiungere la parte più pura, più alta di se stesso e nell’incontro con Mefistofele si sporca, entra a contatto con la parte più corrotta, più egoica di se stesso, ed è il solo che si rende conto che la conoscenza, la vera conoscenza che aveva perseguito in una vita di studio e isolamento, non può raggiungersi se non attraverso l’incontro con gli altri e la parte più bassa di se stesso. E non si può non domandarsi cosa di lui racconti ognuno di noi.
